"Każdego ranka na okno kuchenne przylatuje wrona. Każdego poranka próbuje dostać się do mojego domu. Może ma dla mnie jakieś wieści": z życia

W każdym razie ja się domyślam. Wrona zaś ma swoje nieugięte postanowienie wejść do mojego domu.

Parapet jest nachylony i śliski, wrona jest duża i solidna, trudno jej się utrzymać, ale jakoś się instaluje, balansuje, macha skrzydłami, patrzy na mnie dumnie i pogardliwie – nie wrona, a Czarny Łabędź.

Domaga się, aby ją wpuścić.

Nie mam nic przeciwko, ale boję się, że kiedy na kuchnię wyjdzie zaspany i zły mąż, może dojść do nieporozumienia między mną, nim a wroną. Wronie to wszystko jedno – po prostu odleci, a ja muszę tu żyć.
Choć możliwe, że wrona myśli: "Zajrzę sobie do tej kobiety, która bez śniadania leci do pracy na siódmą rano".

Albo ma całkiem inne, dla mnie niepojęte motywy.

Filozof Ludwig Wittgenstein twierdził, że gdyby lwy mogły mówić, i tak byśmy ich nie zrozumieli. Nie możemy pojąć, a tym bardziej zaakceptować obcej logiki. To samo dotyczy wron.
I nie tylko ich.

Czasami mam wrażenie, że moje szefostwo (na szczęście nie całe) pochodzi nie tylko od naszego wspólnego przodka Darwinius masillae: w procesie ewolucji szefów jakimś sposobem wmieszały się modliszki, kosmici i kilka dębów. To wyjaśnia wiele.

Zeszłej zimy wypłacałam pieniądze z bankomatu. Za mną stało dwóch młodych mężczyzn i dziewczyna w krótkiej mini i z gołym brzuchem – a to wszystko w mrozie.

Ta trójka rozmawiała takim przekleństwami, że uszy nie tylko zwijały się w rurkę, ale próbowały przesunąć się na tył głowy, głębiej pod kaptur.

Kiedyś z pewnością bym się wtrąciła i poprosiła, żeby przeszli na bardziej ludzki język. Boże, kiedyś nawet wtrącałam się w bójki, próbując je rozdzielać. Bezustannie prezentowałam wiktymne zachowania. Sama się dziwię, jak przez lata społecznej aktywności ani razu nie oberwałam.

Ale czasy się zmieniły, a ja również. I tak znowu przypomniałam sobie Wittgensteina i jego lwy, i pomyślałam, co ja mogę mieć wspólnego z tą młodą, irytującą młodzieżą? Chyba tylko dwunożność i brak piór.

Zabrałam swoje pieniądze i odeszłam, rozmyślając o ogólnym upadku obyczajów. Po trzystu metrach ktoś klepnął mnie w ramię. Okazało się, że to ten goblin, który przeklinał przy bankomacie.

Zapomniałam kartę w bankomacie, więc on pobiegł na targ, Alex na przystanek tramwajowy, a Marina została przy bankomacie – na wypadek, gdyby mi się przypomniało i wróciłabym.

— Trzeba myśleć głową, a nie wrony liczyć! — krzyczał na mnie. — Ludzie, pii-pii-pii, wiecie, jacy są? — I wrzeszczał do telefonu: — Alex! Pii-pii-pii, mówiłem ci, pii-pii-pii, ona poszła na targ, a ty na tramwaj, na tramwaj!

Przed domem sprawdziłam, czy coś zostało na karcie. Wszystko zostało.

Teraz wstyd mi za to sprawdzenie...